Juillet 2014, Avignon bourdonne au rythme du festival et des chaleurs méridionales. Rendez-vous avec Francis Lalanne à l’ombre paisible d’un jardin, quelques minutes à peine après sa sortie de scène. L’artiste arrive la voix un peu cassée, la tête un peu ailleurs, encore sonné, dit-il, par son rôle dans Inconnu à cette adresse. L’histoire de deux hommes, deux amis de toujours, l’un juif, installé en Californie, l’autre allemand, séduit par son nouveau Führer. Leur lien saura-t-il résister aux circonstances ? Dans ce rôle, comme dans les précédents, Francis Lalanne surprend de justesse et d’engagement. Son émotion est-elle feinte ?

Pas sûr, car l’homme est du genre à prendre tout à cœur. A se jeter corps et âme dans le moment, quitte à passer pour un excessif, un feu follet, un trop sensible, un trop entier. Chanteur, acteur, poète à ses heures, citoyen impliqué… Il ose, comme on aimerait parfois oser : la transparence, l’amour, la liberté d’être et d’expérimenter, au plus près de ce qu’il croit et de ce qu’il sent. D’où tire-t-il sa capacité à assumer ses convictions comme ses fragilités ? Sa finesse comme sa naïveté ? Sa soif de vérité personnelle comme celle de se sentir utile ? Il dit n’avoir rien à cacher. Voyons voir.

Vos rôles au théâtre semblent toujours porteurs d’une part de spiritualité. Est-ce un choix ?
F.L. : Oui, je fais vraiment le choix de m’inscrire dans un théâtre de la vie, et non du seul divertissement. Si divertir est l’une des missions du théâtre, s’il reformule les événements de l’existence avec un ton qui permet de moins les subir, il ne faut pas le réduire à cette fonction. A mon sens, son rôle est au contraire de montrer l’existence telle qu’on ne la voit jamais. Au quotidien, notre regard ne s’arrête pas toujours sur les choses. Le théâtre, lui, s’y arrête. Etymologiquement, le théâtre, ce n’est pas la scène, c’est la salle. L’action se situe sur scène, mais tout se joue surtout dans la conscience de celui qui regarde. Je fais le choix de pièces qui aiguisent l’acuité de ce regard.

Ces expériences de théâtre ont-elles été aussi transformatrices pour vous ?
F.L. : En permanence. Au quotidien, nous faisons le choix de développer une personnalité définie, parmi toutes celles qui se présentent potentiellement à nous, selon notre capital familial, psychique, etc. Le théâtre nous permet de nous souvenir qu’en chaque homme, il y a tous les hommes. Il offre le privilège de réveiller un des monstres endormis qui dort en nous à l’état embryonnaire, de le laisser s’emparer, le temps du jeu, de notre corps, de notre cœur, de notre esprit. En donnant de l’espace à cette personnalité, le théâtre nous en exorcise, il l’extrait de notre âme. Par exemple, jouer un méchant délivre de l’énergie du mal. Le théâtre fait aussi tomber les masques. Dans la vie courante, chacun de nous en porte un, pour s’insérer dans la société, être aimé, avoir des amis, un boulot… L’action réputée fictive du théâtre nous exempte de nous cacher pour être acceptés. Finalement, c’est un des rares moments où l’on peut être ce que l’on est.

Éric-Emmanuel Schmitt, dont vous avez interprété l’un des textes au théâtre, a vécu une expérience extraordinaire dans le désert, qui a transformé son rapport au monde. Avez-vous connu de telles expériences ?
F.L. : J’ai passé 41 jours à jeûner dans le Sahara. 41 jours à ne boire que de l’eau. Cette expérience m’a confirmé certaines choses. Au quotidien, nous sommes tenus à des oripeaux de dépendance : manger en est un, la relation au monde réel en est un autre. Au moment où l’on se met en situation de danger physiologique, en ayant confiance dans la capacité du corps à trouver des solutions à tout, on entre dans une vie de l’âme, presque animale. Le surmoi s’éloigne alors de notre relation à nous-mêmes. Le vide qu’il laisse appelle l’air de manière extraordinaire. Une réflexion s’engage, dans un mouvement de l’extérieur vers l’intérieur, mais aussi de l’intérieur vers l’extérieur. Car se réfléchir c’est aussi se projeter. Cela implique d’avoir déjà la sensation de sa propre image, sinon on ne projette qu’une ombre… Au final, comme diraient les alchimistes, il s’agit de fixer le volatil et de volatiliser le fixe. C’est à cette dualité qu’il faut arriver, grâce à une modification de la matière. Jeûner dans le désert permet de modifier suffisamment le compost pour passer au blanc puis au rouge, et transmuter l’âme.

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